Une moquerie cathartique et décalée de notre impuissance, où les choses ne s’avèrent jamais mener là où elles semblaient aller.
De quoi ça parle ?
Dans une église désaffectée, deux jeunes femmes se cachent pendant trois jours pour préparer un attentat suicide « éco-terroriste ». La jeune avocate d’affaires prometteuse en sevrage brutal d’opioïdes et la professeure des collèges gravement dépressive, qui n’ont rien en commun, doivent se mettre d’accord : à leur arrivée, l’une d’elles annonce qu’elle a changé d’avis et ne veut plus mourir.
L'avis de la rédaction
Lever de rideau sur un duo aussi mal assorti qu’attachant. Les yeux rivés sur la scène du Théâtre de Belleville (11e) muée en ring de boxe, on est embarqués dans un huis clos haletant qui se déroule dans une église désaffectée où deux femmes se retranchent pour examiner à tour de rôle l’enjeu de leur projet : commettre un attentat kamikaze éco-terroriste. D’un côté, il y a Diane, ambitieuse avocate accro aux opioïdes qui analyse son besoin de toujours sur-performer. De l’autre, il y a Céleste, professeure des écoles qui, pétrie par la peur et la dépression, inspecte sa solitude et sa difficulté à sourire à la vie. Mais qui osera aller jusqu’au bout ? Le sens du sacrifice vaut-il davantage que celui de se battre pour sa propre survie ?
Au fil du dialogue, où les piques et les coups (véritablement) fusent, on comprend vite que les raisons de cet attentat sont branlantes. La planète ? Oui, mais pas vraiment. Derrière l’envie de s’effacer pour toujours, il y a surtout le besoin d’exister, d’affirmer son soi dans un monde à la dérive. Alors pour y parvenir sans jamais le reconnaître totalement, les deux protagonistes fouillent leurs mémoires, passent en revue leurs rêves déchus, énumèrent les défauts de cette société énergivore qui a fini par consumer leur lumière.
Si la force de cette pièce haute en tensions réside dans la complexité des personnages (et la symbiose délicieusement mal huilée de leur duo), elle repose également dans la narration disruptive. Une trame qui déraille volontairement, se logeant un coup dans l’interaction avec le public, un autre dans l’improvisation, parfois même dans des moments de théâtre dans le théâtre. Jusqu’à la fin, on ne sait pas où le récit prendra racine et c’est précisément ce chahutement des émotions qui nous exalte.
Du tragique au burlesque, de la blague aux frissons, du rire tonitruant au silence religieux, on préfère vous prévenir : « Mondes Possibles » de Rachel Collignon est imprévisible.
Eva Y.
