Alors que les titres de cette exposition se succédaient, à la recherche que nous étions d’une formule qui ne fixe rien, d’un titre phénomène, volatile, d’une humeur, d’un titre qui ni ne décrit, ni n’indique ses intentions, d’un titre qui laisse toute sa place à l’expérience nue de l’exposition, Elena se mit à avoir une peur bleu clair que les choses ne se touchent jamais et Hagar une peur floue et verte de ne plus voir l’exposition. Voyant qu’on ne s’entendait plus, je leur envoyai l’image d’une offrande, celle qu’un certain Cutius donna à Asklêpiós pour le remercier d’avoir soigné sa surdité, un petit bas-relief de format carré laissant affleurer une architecture géométrique qui encadre deux oreilles sculptées dans le marbre, probablement celles de Cutius. Deux oreilles qui se font face, et qui, non seulement entendent, mais aussi parlent. Deux oreilles qui disent merci.

Hagar se mit à voir moins flou et Elena à voir les choses se toucher à nouveau. Elles se mirent à voir de nouvelles couleurs flotter dans l’espace, des phénomènes, des images et des affects, une chanson, un rayon laser, le reflet dans une vitre, l’hystérie de la lumière électrique, le vent dans les cheveux, une main qui caresse l’écran, une conversation scientifique. Elles se mirent à voir de nouvelles couleurs, qui, parfois pour exister s’arrimeront à un corps ou à un objet, à une sculpture en papier trop grande, à une lampe nommée Billy, à une pierre sans force, à un rubis, à une machine ou à sa technologie, et qui parfois demandent:

Quelles forces se cachent derrière les mots et les choses? Que voyez-vous derrière vos paupières fermées? Savez-vous ce que c’est d’être transparente?

—E.T., Janvier 2020.